No es que pueda comparar detalladamente, más que nada por desconocimiento, a parte de alguna anéctoda o película relacionadas con el servicio militar. Pero esta mañana, mientras me pulía 6 cestas llenas de cubiertos, se me ha pasado por la cabeza que estoy haciendo mi propio servicio militar. He cambiado el pelar patatas o cortar cebollas por el pulir cubiertos, vasos o doblar servilletas, pero en esencia viene siendo lo mismo.
Creo que la única diferencia es que no dormimos en cuartos hacinados, sino que invertimos la mitad de nuestro sueldo (o a veces más) en pagar una habitación propia. En vez de flexiones levantamos cajas llenas de vasos, o 15 litros de leche, o bricks de zumo o bandejas atestadas de platos, teteras y cafeteras. Correr también corremos, pero en vez de hacerlo en el patio lo hacemos por los pasillos, salto de obstáculos en mitad del restaurante cuando de repente un minisepia se te planta en medio y te toca hacer un giro de 360º, bandeja en mano con tetera incluída e intentando guardar el equilibrio para no derramar ni una gota del fucking Earl Grey Tea que tienes que entregar en la mesa 29 y que está justo en la otra punta de donde te encuentras. No sabes ni cómo pero has conseguido que el pu%&$x! niño pase por debajo de tus piernas y miras fijamente hacia la mesa en cuestión suplicando en silencio que en el trayecto no te pare ni dios para pedirte nosequeostias. Es el pan de cada día.
Bueno más bien de cada mañana. Porque esa es otra, no creo que ni en la mili madrugasen tanto. Poner el despertador a las 4.55 de la mañana es algo que no me hubiese imaginado por nada que no estuviese relacionado con coger un avión "a cualquier otra parte, como dice la canción. La comida también es de racionamiento. Esto sí se puede coger, pero esto no, esto tampoco, esto no lo puedes ni mirar... vamos, que acabas comiendo todos los días la misma mierda porque la variedad es abrumadora. No sé de cuantas horas serían las jornadas militares, pero aquí los fines de semana las 10 horas no te las quita ni la reina. Pero eso sí, sonríe y camina erguido, como si tuvieses una escoba pegada a la espalda cuando en realidad la tienes echa un 3. A este paso Pozí a mi lado va a parecer un señor hecho y derecho.
Por lo poco que sé en la mili hay rangos no? Coroneles, sargentos... Aquí también tenemos rangos: El jefejapo (jefe de los managers), los managers (2), los supervisores (5)y la parida inglesa "las shift leader" (traducción literal: el lider del turno). Lo más gracioso es que estos últimos, a pesar de estar en el nivel más bajo de mandato, son los más amigos del "haz esto" o "haz aquello" o "no hagas eso así". Y a mi no hay cosa que más me repatee que que un mindundi me diga lo que tengo y lo que no tengo que hacer, cuando mi supervisor jamás lo hace porque confía en que sé perfectamente lo que tengo que hacer. Creo que me estoy ganando una bonita fama de rebelde y protestona pero bastante tengo con el curro que me pego por cuatro duros como para tener que aguantar a tanto gilipollas junto. Que la gente es muy maja sí, que hay buen rollo y me río mucho, pero las cosas en su sitio y los listos en su casa.
Generalmente esto es algo que hablaría con Irene al salir del curro y primero la una y luego la otra empezaríamos a despotricar sobre la mierda de trabajo que tenemos y que no sabemos por qué nos involucramos tanto si luego hay mucha gente a la que le da todo igual. Somos así de tontas. El caso es que como Irene está de vacaciones por las Españas no he podido echar toda esta mierda por la boca, así que la estoy echando por las manos. Que agusto se queda una, coño!
Así que me quedo contando los días que me quedan para coger la mochila (10) y marcharme a mi casa a descansar una semanita y a comer en condiciones, comprarme algo de ropa que no sean camisas blancas y pantalones negros (uniforme militar) y poder quedarme en la cama hasta las doce!!!
Definitamente aprender inglés está siendo mucho más duro de lo que me pensaba y no sólo en cuanto a la fonética se refiere...
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